Кирило Сич: 1-е вересня..18 р., 12:31
Ловлю себе на поблажливій усмішці. З тексту так і пре дідусем Фрейдом. Комплекси, фіксація на травмі, лібідо всяке… Прихований конфлікт з долею-індичкою, чия тушка поступово виштовхує невдах на узбіччя. Вже виштовхнула. Узбіччя, правда, вельми комфортабельне: клумби, клуби, відро варення, корзина печива… Він дуже добрий до нас, цей чудовий новий світ. Піклується, старається, щоб ми нічого не потребували, почувалися повноправними членами суспільства. І від його турботи відчуваєш свою непотрібність у сто разів сильніше! Ні, я більше не мучуся, не рву залишки волосся. Не посипаю голову попелом. Так, легкий смуток осені, оксамитовий сезон. Неквапно і красиво все в’яне, це – колапс Людства. І ми, сейфи, дивимося із залу на фінал всесвітнього спектаклю.
Іноді важко дивитися із зали на своїх дружину й дитину. Знаючи, що скоро спалахне світло, змушуючи всіх розійтися у різні боки. Але я вчуся.
Вистачило б часу навчитися…
Наступного ранку після повернення з пологового будинку я застав Ванду за дивним заняттям. Вона старанно займалася акробатикою! Моя ледарка творила на килимку дива. Та ще й за тиждень після пологів!
У відповідь на подив – збентежена усмішка.
– Тіло чуже. Хочу увійти у форму. Не хвилюйся, Кирюшо, мені вже можна.
А надвечір узяла гітару. Фламенко?! – нестримний вогонь невідомого мені танцю. Ні, траплялося й раніше: три акорди, бряк-бряк…
– Це фандангільйо «El puente», Кирюшо. Я грала… У Кандайї.
Ні у якій Кандайї Ванда зроду не була.
– Я розумію, це звучить безглуздо… Але ж я казала, що прокинулася? Пригадала себя-минулу. Двісті, триста… тисячу років тому. Кандайя (це в Іспанії), Лемберг, глухе село на півдні Індії – його назва тобі все одно нічого не скаже. Конотоп, Аляска…
– Ти хочеш сказати…
У голові панував повний розгардіяш. Ванда збожеволіла? Розігрує?!
– Ти пригадала попередні народження?
– Не зовсім. Мені важко пояснити… Уяви собі: ти прокидаєшся вранці – і пам’ятаєш, що робив вчора, позавчора, місяць, рік тому. Адже це тебе не дивує? Одне ледве пригадуєш, інше – так і стоїть перед очима. Не лякайся, Кирюшо, я не збожеволіла. Це я, твоя Ванда… Колишня. Просто більше, ніж «колишня». У Лемберзі я була акробаткою на майдані, в Кандайї грала на гітарі… Якщо хочеш, я розповім. Тільки це буде довго.
– Напиши що-небудь на санскриті! – нічого розумнішого на думку не спало.
Ванда винувато розвела руками:
– Вибач. У Індії я була неписьменною.
Ось це мене й переконало. Якби це був жарт…
Звичайно, я повірив не відразу. Але поступово переконався, що Ванда справді пам’ятає свої інкарнації! Або, як згодом вважали за краще говорити ті, що «прокинулися», іпостасі. Моя дружина опинилася в числі перших. Подібних «качок» в пресі – генетична пам’ять, хлопчик-Тибет, втілення далай-лами! – ніколи не бракувало. На жаль, цього разу справа завертілася серйозно: «качки», зграя за зграєю, мутували в прекрасних лебедів. «Рефлекс Казаряна» стрімко розвивався й плодив побічні ефекти, наслідки й метаморфози мозку у телепатів. Розщеплення та інтеграція субосіб позначилися рикошетом. Процес пішов лавиноподібно, як висловлювалися психіатри. Але – виключно в сприятливому напрямі. Фотографічна пам’ять, абсолютний музичний слух, розширення спектру кольоросприйняття, прискорення мислення, часом – спалахи яснобачення, випадки спілкування з душами померлих…
Кульмінація?! – ні, прелюдія.
Пролог до виходу на сцену «пробуджених».
Врешті-решт я звик. Хіба мало! – у одних дружина стерва, у інших гроші тринькає. А у мене – акробатка з Кандайї. І характер золотий: терпіти в хаті такого істерика й егоїста, як я… Втім, всі метання у минулому. Певною мірою, я навіть щасливий. Дружина-красуня, син, улюблена робота, достаток в хаті – що ще треба людині, щоб спокійно зустріти старість?
…Продивився написане. Не вийде з мене Достоєвського. Заготовки для статті. Сухий конспект, пишномовні відступи, виклад новин шестирічної давнини, упереміш з купою штампів, з видертими з контексту цитатами. Рукописи не горять, але хіба це рукопис? – так, писанина. Спалити! Ось перечитаю до кінця, заберу Адама зі школи – і…
Смішно: хто міг знати, що «пробуджені» – далеко не останнє, і навіть не найсильніше з потрясінь, які чекають на нас?
Зошит п’ятий
Життя – карантин біля входу в рай.
Карл Вебер
– Стьопочко, облиште! Я менше за все хочу вести теологічний диспут…
– Мочити! Мочити нещадно!
– Стьопочко, милий! – ваша наївна, можна сказати, печерна кровожерливість…
– Мочити! Вирощуючи критичну масу первородного гріха!
– Це навіть не смішно. Ви б чудово виглядали в Старому Заповіті. Книга Пророка Степанаїла Несамовитого – все із прописної літери|літери|…
Кирило слухав у піввуха, допиваючи другий кухоль «Баварського». Узяти третю? У «Ящику пандори» чудове пиво – різке, свіже. Мабуть, не варто. Ще Адама з дитячого садка забирати. Обійдуся двома. Ні, але який же цей Степан! Його натиск, та в мирних би цілях. Критична маса гріха? Знайшов до кого причепитися: до Казимира…
Неприємна, розслаблена веселість опановувала серцем. Зла, ніби дворова шавка. Сьогодні вранці виплатили гроші в касі «Дзеркала тижня». Нібито аванс за майбутній цикл статей. Напевно, якби Кирило попросив подвоїти гонорар – дали б. З посмішкою, із задоволенням. Навіть знаючи, що цикл статей – фікція, обманка. О, чудовий новий світ до послуг поважних сейфів! Персональні надбавки до зарплати, першочергові робочі місця, для охочих – пільгові курси перекваліфікації, на яких до того ж платили величезну стипендію. «Пробуджені» опікувалися бідолахами, як рідкісними, реліктовими квітами: так, має зів’янути, так, скоро, але хочеться, щоб цвіли чимдовше! У нашій теплиці навіть кактуси квітнуть тричі на рік… Спочатку це дратувало. Коли розумієш, що тираж видання впав до мізерної відмітки, що журнал висить на дотаціях, а всі твої надзвичайні гонорари – чистої води доброчинність… Хотілося стати в позу, гордо заявивши: «Я ваших подачок не потребую!» Ось тільки кому заявити? Головному редактору? Такий же сейф, сидить на тих же самих «подачках». Знайти керівників фондів допомоги і влаштувати скандал?
Безглуздо.
Плюнути й піти?!
Пресу тепер читають практично самі сейфи. Стабільна аудиторія. Упертість перемогла: залишився. Для свого брата стараюся! Викладемося, зі шкури виліземо – буде вам газеточка, буде журнальчик! Правда, мир та любов – з них сенсації не вичавити. Зрідка трапляються теракти: у кого-небудь з «несприйнятливих» падає планка. Але на одних терактах далеко не виїдеш. У позаминулому році кордони відкрили. Обсмоктав цю новину, як міг, особисто злітав на урочистості: штовхнув шлагбаум, знімків наробив… Далі що? Вихваляти постійне поліпшення екології? Міграцію залишків населення з мегаполісів до передмість і сіл?! Можна, звичайно, пригадати, що перестали літати в космос, що не було зафіксовано жодного реального відкриття, жодного принципового прориву в області новітніх технологій… Чудовий новий світ байдуже зниже плечима. Весь наш чудовий НТП закінчився не катастрофою, не безвихіддю – просто пшиком. Люди навіть їздити перестали. Навіщо? – якщо протягом життя, яке раптом стало неймовірно довгим, ти встиг відвідати безліч місць, а побачити інші або поспілкуватися зі знайомими здатний ментально – вмить, залишаючись в улюбленому кріслі!
«Мудрець подорожує, не переступаючи порогу рідного дому…»
– Стьопочко, я міг би на ходу склепати тузин теорій хоч на захист Божого втручання, хоч проти… І що? Якщо це втручання Його, то мій захист буде безглуздим. А корчити з себе прокурора… Ви читали Книгу Іова? Вірю, вірю, звичайно, читали. Як мінімум, слухали в короткому, але енергійному переказі. Якщо ж це випадковість або викрутас еволюції, я видамся дурнем. Дорогий мій Степанаїл, ви не повірите, але на світі ще залишилися люди, кому вкрай неприємно виглядати дурнями…
– Ну, наприклад! Казимире, я чекаю!
Господи, вони всі стали доброзичливі та інертні! Вони позбавляються більшості потреб – легко, як собака обтрушується після дощу. Ванда скоротила гардероб до мінімуму. Відмовилася від машини й ходить пішки. Точніше, бігає. Перестала їсти м’ясо, процвітаючи на фруктах і салатах. Втім, Кирилу на першу вимогу подає відбивну. На вулицях іноді мрієш зустріти курця. П’яного під огорожею. Сявку, що матюкається. Їх більше немає, і ти, хто з гидливістю відвертався від брудного бомжа, нишпориш поглядом по малолюдному місту – де?! відгукнися?! Чи не тому, що чистий, умитий, нагодований, ти відтепер і назавжди несеш клеймо бомжа, брудного за визначенням і навіки позбавленого можливості вмиватися?!
Хвиля – це міріади «пробуджених» крапель, які усвідомили себе морем.
Вода, солона вода… Вона топить тебе без злого наміру.
З любов’ю.
Гроші палили кишеню. Кирило не знав, як до цього ставляться інші сейфи, що живуть на подачки фондів – і знати не хотів. Хоча б тому, що не знаходив у собі сили відмовитися. Терпи, козак! Вдавай, що зарплата – чесна, правильна. Що точно оцінює рівень твого великого дарування. Правда, отаманом тобі, козак, не бути…
– Наприклад? Милий мій, в Каббалі є теорія, що душа Адама в мить гріхопадіння розділилася на 600 000 душ. Як дзеркало троля – на друзки. Ах, так! «Снігової Королеви» ви теж не читали… Вибачте, Стьопочко. І коли роботу всіх цих душ-осколків зі спокутування гріха буде завершено, вони знову зіллються в єдиного Адама – блаженного, безгрішного, щасливого. І наступить вічний стан Шабат, що означає Субота Відпочинку…
– Точно! Шабаш! Відьомської шабаш! Мочити!
– Стьопочко, ви суперечите самі собі. Адже ви у нас зараз правовірний сатаніст, вам слід тішитися будь-яккому шабашу…
– Я так і знав! Все зло від жидів! Мочити!
– Милий радикале! Поважний екстремісте! Коли ви нарешті зрозумієте, що більше немає жидів, чурок, хохлів, кацапів… Навіть з неграми скрутно. Вони є, але якщо подивитися глобально – їх водночас немає. Є ми, сейфи, в нікчемно малій кількості. І є вони, інші – у переважній більшості. У настільки переважній, що всі ваші крики, Степане, нагадують, вибачайте вже, писк комара на загривку трицератопса…
– А ще! Окрім шабашу? Що ви ще можете запропонувати?!
«Було б набагато легше, – думав Кирило, – якби природний відбір або Боже втручання мали якісь зрозумілі критерії. Ти праведник, подаєш жебракам, годуєш бездомних кішок – ласкаво просимо до „пробуджених“ телепатів. Не чистиш зуби вранці, підкладав кнопки на стілець вчительки, дивився порнуху – ти сейф. Або навпаки: сейфи – еліта людства, прекраснодушна меншість, а інші – бездумне бидло. Боже, що коїш?! Дай хоч слабкий натяк на критерій вододілу „агнци-козлищи“! Подай знак, скинь реєстрик! Адже не буває так: навмання, від ліхтаря?! Ми ж не в силах прийняти Твою несповідимість! Втім, неминучість ми приймаємо анітрохи не легше…»
– Я нічого не пропоную. Я просто висловлюю припущення – завважте, підкоряючись вашим вимогам, а не із власної волі. Якщо вас не влаштовує Шабат, можу запропонувати вам, мій запальний Стьопо, ідею Страшного Суду.
– Ви мене за ідіота маєте?! Страшний Суд – це грім, блискавиця, мертві встають з-під землі…
– Не уточнюватимемо, за кого я вас маю. Це нецікаво мені й тим паче вам. Те, що ви описали, це Судний День Вульгаріс. Грім, блискавиця…
Кирило все-таки зважився на третій кухоль. Аж надто не хотілося вставати і плентатися в дитячий садок. Зайві півгодини нічого не змінять. Адамчик пограється з вихователькою, подихає свіжим повітрям… Бесіда, як не дивно, захоплювала. Ах, Степане, пророк-Степан, який позаминулої осені зарахував себе до рекрутів генералісимуса Сатани! Значить, якщо добрий бог спостерігає з хмарки, як світ котиться в тартарари (із Степанової освіченої точки зору!) й умиває крильця – слід приєднатися до Князя Світу Цього. І кого-небудь мочити, мочити неодмінно, збільшуючи «критичну масу первородного гріха», щоб колесо повернуло назад, в наїжджену тисячоліттями колію. Стьопі добре. У нього завжди є мета й метод. Прості, як правда. Зрозумілі, як правда. Стьопі є для чого жити. А для чого жити Кирилу Сичу? Для чого Сичу доживати?! Ось, наприклад, блондина Володеньку, вічного Казимирового опонента, у квітні поховали. Начебто інсульт. Знаємо ми ці інсульти – у Володеньки теж дружина з «пробуджених». Всі ми знаємо, все усвідомлюємо потрошки…
– …Вавілонська Блудниця! Вершник блідий з палаючим поглядом! Хто вам сказав, Степане, що Судний День – це наш день? Це день в розумінні Творця. А для нас це може виявитися тижнем, роком… Століттям, врешті.
– А мертві! Чому не встають?!
– Встають вони, Степане. Озирніться довкола! – встають. Усередині людей. У людях. Не тілами – життями, пам’яттю. А ви чекали, що міфічна кісточка «луз» почне обростати м’язами й шкірою? Що труни і насправді розверзатимуться? Блаженні матеріалісти, бо загинуть правди заради…
– Ну й падли! – втрутився Петрович.
Подумав, вижлуктив чарку «Посольської» і, щоб уникнути непорозуміння, уточнив:
– Всі падли. І ви теж. І я.
Петровичу було нудно. Важке дитинство, притулок на Алтаї, ополонка, де він тонув, бардак тітки Очи-Бала, де він втрачав незайманість, і бабки, життя без правил, бої без правил, переломи-вивихи… Там, у минулому, маячив один, головний, дражливий епізод: старий хрін, що намагався виправити юного буяна. Хрін поїв Петровича козиним молоком, учив безглуздо ворушити руками й розповідав про малозрозумілі «інкарнації». Там, у минулому, Петрович набив старому хріну пику й «зайцем» виїхав до Криму: битися. Зараз же, після багатьох років, старий хрін почав снитися Петровичу. Сидів біля ліжка, мовчав. «Ну, хто був правий?» – мовчав. «Ех, ти…» – мовчав. І ще про всяке мовчав. Коли Петрович уві сні одного разу спробував дати хріну в рило, то прокинувся з мокрими трусами. Тепер, лягаючи в ліжко, Петрович щоразу починав сильно сумніватися: чи бив він старому хріну морду в минулому? Або просто вирішив, що бив? Біс його знає… А сумніватися Петрович не любив. Не умів. І відчував, що ні до чого хорошого це не призведе.
