— Да.
— Александр Игоревич?
— Да…
— Все в порядке, Александр Игоревич. Вы абсолютно здоровы.
Фрейд улыбался. У бульдога оказалась тихая, мудрая улыбка — как у Жана Габена. Он встал, ободряюще потрепал меня по плечу. Я кивнул в ответ. Дышать стало легче. Это ведь замечательно — дышать. Чем здесь пахнет? Цветы на столе, рядом с монитором. Ландыши. В стаканчике.
Это они.
«…светлого мая привет…»
— Вас раздражает, когда вам дарят ненужные предметы?
— Нет.
— Громкий разговор в транспорте?
— Нет.
— Хорошо. Спасибо. Вот ваша карточка.
— Всего доброго, доктор.
— До свидания.
Вопросы, думал я, выходя из кабинета в коридор. Ответы — прислонясь к стене плечом. Что меня раздражает — пропуская в кабинет следующего пациента. Какие-то лекарства. Фенозил? Тенозол? Не помню. Кажется, Фрейд спрашивал, принимаю ли я их. Нет, не принимаю. Умножить пять на семь. Разделить то на это. Цифры выветрились из головы. Ну их. В конце концов, я вам не калькулятор.
Вопросы. Ответы. Загадки Сфинктера.
Нет, не опечатка.
И не оговорка.
6Машины разбегались тараканами.
Странное дело. Вот ровная улица. Вон перекресток — в тридцати метрах от клиники. На перекрестке — мент-регулировщик. Дирижирует волшебной палочкой. «Ауди», «Жигули», «Рено» — строго по правилам движения. И никуда не деться от болезненного впечатления — тараканы.
Где-то в центре города сыпанули пиретрумом.
Бегут.
Устал Золотарь, братцы. Укатал сивку медосмотр. Нюхай, нервничай. Психиатр тиранит. Загазованный воздух казался сладким, как чай в поезде. Хороший проводник надевает на ложечку упаковку рафинада. Красиво. Растворишь, хлебнешь и задохнешься от нелепого дорожного счастья. Новые земли, новая правда. С попутчиком честен, как на исповеди.
Уехать, что ли?
А вот кое-кто считает, что чай в поезде — горчит.
Мамаша везет коляску с близнецами. Летит на роликах пацаночка — косички по ветру. Ковыляет древний дед, кашляет. Тургеневская барышня выгуливает мопса. Мопс деловито метит углы. Из-за ограды детского сада — вопль монгольской орды.
Зелень лип. Зелень кленов. Скоро — тополиный пух.
В холле поликлиники мается Натэлла. Ага, отмаялась. Черный ведет Риту. Выходят втроем, садятся в черный «Фольксваген». За рулем — Чистильщик. Высовывается в окно, показывает: садись, мол, и ты. Место есть, поедем.
Золотарь машет в ответ: сейчас. Оседлаем таракана…
— Это клиника?
— Да.
— Спасибо.
Вежливая девушка. Жаль, чахлая. Сутулится, вздрагивает. Мышиные хвостики, бледный рот. За спиной — рюкзачок. Студентка? Школьница на выпуске?
Отчего мы плоские? От того, что доски мы…
— Вы на медосмотр?
— Ага. Опоздала.
— Ничего, идите. Успеете…
— Спасибо.
— Не за что.
Очень вежливая девушка. Дурнушки вообще славные.
— У вас закурить не найдется?
— Не курю. И вам не советую.
— Извините…
Топчется. Не хочет к врачам. Милая, так ты везде опоздаешь.
— Который час?
— Половина шестого.
Не к месту вспомнился Фрейд. Надвинулся, оскалил клыки: умножьте семь на восемь! И восемь на семь! Раздражает? То-то же… Воздух утратил сладость. Листва деревьев наглоталась пыли. В детском саду онемели. Сбился с ритма регулировщик.
Лишь в окне напротив — урчит зверь-компьютер.
И в другом окне.
И в третьем, на первом этаже.
Их становилось все больше — компов, вцепившихся в «нети». Как гиены в труп быка. Он чуял их: одного за другим. Пятого за десятым. Имя им — легион. Урчат. Словно всем чешут животики. Шкряб-шкряб, зажмурьте глазки.
— Девушка, как вас зовут?
Смотрит с интересом. Надо полагать, нечасто с ней знакомятся.
— Наташа.
Шкряб-шкряб. Наташа.
— Белова?
— Да. Откуда вы знаете?
— Я все знаю. Я пророк.
— Врете вы всё…
— Нет, честно. Пророк. И я видел, и вот, бурный ветер шел от севера, великое облако… Как там дальше? Великое, значит, облако…
Google.
Строка поиска: «бурный ветер шел от севера…»
Вторая сноска сверху: «НЛО и библия. — НЛО-портал».
Enter.
Scroll down.
«Видение Иезекииля настолько согласуется» […] Глава первая. «И я видел: и вот бурный ветер шел от севера, великое облако и клубящийся огонь, и сияние вокруг него, а из средины его как бы свет пламени из средины огня; и из средины его видно было подобие четырех животных, — и таков был вид их: облик их был, как у человека; и у каждого — четыре лица, и у каждого из них — четыре крыла; а ноги их — ноги прямые, и ступни ног их — как ступня ноги у тельца, и сверкали, как блестящая медь (и крылья их легкие)…»
— Ни фига себе монстры! Это вы сами придумали?
— Ага. Сам. Хочу такого на юзер-пикчер.
— Вы прикольный.
— Ты еще не знаешь, какой я прикольный. Ухохочешься…
Исчезло лицо. Девичье лицо, веснушки на переносице. Нет, не исчезло. Легло на плоскость, упростилось. Атласный шелест; урчание легиона системок. Рык львиного прайда. Гул штормового моря. Картами цыганки развернулись юзер-пикчерз. Монстр со скальпелем. Урод в бигудях. Ацтекский идол. Голая задница. Ребенок-даун. Киса со слоганом «Fuck off!»
Шкряб.
Белова Наталья Андреевна.
1991 г. р., г. Дергачи. Паспорт — МК 469823. Выдан Дергачевским РО ГУМВД в Харьковской области, 13 июля 2007 г. Идентификационный номер 2489034657. Студентка Харьковского педагогического университета им. Г. Сковороды. Факультет начального обучения, 1-й курс.
Последние записи:
NATO: сегодня меня бросил парень, все смеялись над моими брекитами. И я решила порезать вены. На лекции я достала острую сломанную ручку потомучто небыло лезвия и порезала вены. Не вышло… только вены щас болят……… мне так обидно!!!!!!! хочется сдохнуть. Дома ходит мама и следит за мной. Сдохну я наверно не скоро, потомучто нету денег на лезвие.
Pancer: чето я наебенилась. ну да. я наебенилась..
Chookcha36: ЧТОБ ТЕБЯ ГРУЗОВИК ПЕРЕЕХАЛ, ПО ТВОЕЙ ЖИРНОЙ РОЖЕ!!
— Ну здравствуй, чукча…
— Кто вы такой?
— Пророк.
— Вы псих?
— А ты?
— Я милицию позову!
— Зови. Расскажешь им, как угрожала мне. Как обещала, что я буду мочиться в пипетку до конца моих дней. Что меня родители в морге не узнают. Эх ты, чукча…
— Иди на хер! На хер!!!
— Ага, уже…
— Сука! Гад долбанный!
На ее месте Золотарь бежал бы прочь от клиники. Она же — серая, как казенная простыня — ринулась в стеклянные двери. Холл. Бросок к лифту. Нет, передумала. К лестнице. Бегом, заячьей скидкой, оглядываясь через тощее плечико…
Исчезла.
— Это чукча, — сказал он Чистильщику. — Чукча номер 36.
Оказывается, шеф уже давно стоял рядом.
— Я знаю, — кивнул шеф.
— Знаешь?
— Внешники ее сразу пробили. Видишь, как совпало…
— Вижу.
— Виртуальный возбудитель, и она же — в списке потенциально импицированных. Скачок траффика. Наша землячка, из Дергачей.
— Ты ее отпустишь?
— А что ты предлагаешь?
— Взять.
— Ее не за что брать.
— Это да. Ни кожи, ни рожи.
— Ее не за что арестовывать. Да и права такого у нас нет.
— Сомневаюсь.
— Что-то ты хреново выглядишь, Золотарь.
— Мы уже «на ты»?
— У тебя есть возражения?
— Нет. Слушай… Ты в курсе, что кругом — они?
— Кто? Враги?
— Компьютеры.
— В курсе. Поехали отсюда, параноик. Чайку выпьем…
Ночью, ворочаясь перед тем, как заснуть, Золотарь сообразил, что Чистильщик ни капельки не удивился. Ну, сотрудник узнал в лицо виртуальную чукчу. Которую ни разу не видел. О которой не спрашивал у мудрых внешников. Узнал, и ладушки.
Обычное дело.
ДЕНЬ ВТОРОЙ
ЧЕРНАЯ ОРХИДЕЯ
1Likana: …я тебе ебало вскрою, грязный овцетрах!
Vor_tkunem: Ба, да мы сегодня не вдухе. Ты мне еще пальчиком погрази. Я домой приеду тебе жопу на британский флаг порву! Сука, не зли меня, я те твою EVANESCENCE знаеш куда засуну, месяц будеш срать её альбомами!!!
рокерша: Ты имеешь что то против Ранеток? Заебись нах, найду ебало расквашу, мать родная не узнает! Ранетки лоучшие. и они поют РОК! И добились мировой славы. а ты тупая козлятина, как сидела в дерьме, так и будешь там сидеть. Зависница хренова. Ранетки и Токи рулят, все антифаны засуньте свои гребаные языки себе в жопу и сдохните!
Привидение: Умри уебище1
Вот так меломаны ведут нынче диспуты о любимом искусстве. «Музыку я разъял, как труп. Поверил я алгеброй гармонию…» Алгеброй? — нах такую алгебру… Скучно. Ни тебе оригинальных идиом, ни загибов этажностью с Эмпайр-Стейт-Билдинг. Где кипение страстей? Где кураж? Настоящие обиды где?
Где-где…
Ага.
Пустышка. Можно не фиксировать. Хотя казалось бы: мат, угрозы, куча восклицательных… А вброса нет — и не будет. Серый шум, гнилье. Как это определить? Увы, только по запаху. Слова те же, ошибки те же, а эффект — нулевой. Может, вонь — эманации «черного шума»? Эмоции, транслируемые через сеть мне в нос? В мозг? В душу?
В бога-душу-мать.
— Етить-колотить…
В соседнем кресле — медведь в берлоге — заворочался Карлсон. Рука потянулась к ножу. Нет, передумал. Умата сегодня нет — взял отгул. Его машину оккупировала Рита. Шарится по сети, скачет с сайта на сайт. Нынче это называется «веб-серфингом». Попутно обменивается с кем-то сообщениями — вон, очередной конвертик всплыл на экране.
С моего места ее монитор хорошо виден.
У стены на диванчике шелестит страницами Натэлла. К компьютерам бегемоточка не суется — листает детектив в мягкой обложке. Черный дежурит на улице. Двухступенчатая охрана, все по-взрослому…
Чистильщик уже дважды спускался из «студии». Беспокойный он стал. Раньше, бывало, к каждому через плечо заглянет. Парой слов перебросится, пошутит… А теперь не подходит: поздоровается — и меряет комнату шагами. На нервы действует. Три дня назад меня в сторонку отозвал:
«Внешники, — шепчет с трагической миной, — могут прислать сообщение о выбросе. Если к тебе придет — сразу текст на принтер, и звони мне на мобильный. Это очень важно.»
Без проблем, говорю. А чего они сообщение тебе не пришлют?
«В смысле? — моргает Чистильщик. — Мне и пришлют…»
Почему не напрямую, говорю. На твою машину?
«Я не все время за компьютером сижу, — разъясняет Чистильщик. И мимо смотрит. — Вдруг прозеваю? Ты, если что, в ту же секунду звони!»
Проявил шеф особое доверие. Гордись, Золотарь! Вот тогда впервые и подумалось: а ведь мы, в сущности, занимаемся ерундой…
— Золотарь! Это ты там ерундой страдаешь?!
— Что?
— С кабелем балуешься! Сетка то есть, то нету…
С удивлением обнаруживаю, что действительно верчу в пальцах сетевой кабель, ведущий к хабу нашей локалки. Третий виток на палец накрутил. Штекер из гнезда вот-вот выскочит.
Задумался, блин!
— Он, он! — спешит заложить меня Карлсон. — Кабелирует!
— Прошу прощения, — втыкаю разъем на место. — Шиза, ты сквозь шкаф видишь?
— Больно надо! Хаб возле тебя, а ты идиот! Значит, больше некому…
— Понял, отползаю.
— Дедукция, етить-колотить, — радуется Карлсон. — Шиза, бегом в сыщики!
— Ага, вот сейчас все брошу…
— Что — все?
— Дерьмо рулонами… — и вдруг томно, с придыханием: — Знаете, мальчики-девочки? Я ведь из вас единственная по профильной специальности…
Карлсон прям и прост:
— Черпальщица?
— Дворник.
— Врешь!
— Ей-богу! Я раньше дворником работала. С семнадцати лет.
Тайны Мадридского двора! Шиза — дворничиха?
— …ночью проснусь, вспомню: метлой шурк-шурк… Палые листья. Окурки. Мятые пачки от сигарет. Подряжалась мыть подъезды, в частном порядке. Жильцы по пятерке сбрасывались… Где ты, моя юность? На что я тебя променяла? Вот: «Презик, сучок, засунь себе свою партию в жопу по самые гланды! Ты у меня пока не вычистишь все школьные сортиры страны, о новом сроке даже и мечтать не думай…» Политический форум. Рита, вы хотели орхидей? Их есть у меня!
И, творчески подвывая:
— Когда б вы знали, из какого сора растут цветы, не ведая стыда…
Хорошо ей. Орхидеи…
Olena: Болезнь общества в патологическом жлобстве. Скачав книгу, прочитав и испытав кайф, людей вполне обеспеченных не обуревает жажда меценатства и они не рвутся отблагодарить автора. У нас отлично развито только алкогольное меценатство — зато в патологическом количестве и качестве.
Тукан: А кто сказал, что оне — пейсатили? Оне — сасатели. Патаму их и садят на кукан. Любой говнофантаст — облезлай геолох-еврей из шестидесятых, с обосраным рюкзаком и гитарой на плече, вечнай тунеядиц и социальнай педораз, лох ачкастай гхы гхы.
Komposter: Я в полнам ахуе. Стока открытий, шо песдец. Раньше каждай второй пидар, насаженай на рельсу, был «программистом», щас — пейсатиль. Куда катицо этот мир…
Тукан: Пейсателя — на рею! Голой жеппой…
«Обстракция», как выразился коллега-редактор в книге Бориса Штерна. Веерное швыряние фекалий в пространство, без конкретного адресата. Впрочем, приди сюда «пейсатиль» с именем, как песчинка в раковину, и вокруг него — вокруг имени, персоны, олицетворенной публичности — сразу начнет формироваться жемчужина.
Такой жемчуг катают жуки-скарабеи.
Существует ли рассеянный «черный шум»? Не точечный вброс, а фоновая эманация? Имеет ли он свойство накапливаться до критической массы? Сколько по стране «Авгиконов»? По бывшему Союзу?
Во всем мире?
Сотни людей — тысячи? — просиживают задницы. Нюхают, фиксируют, плодят отчетность. Иногда пробуют вмешаться, сбить волну. А толку? Тришкин кафтан, шитый на Гулливера. По кафтану ползаем мы-лилипуты. Пуговицу отпорем, на хлястик пришьем. От полы отхватим лоскуток — ура-а-а! — и гурьбой тащим рукав латать. Гулливер плечищами двинул, кафтан по швам трещит, а мы все суетимся, мелочь пузатая.
Кустарный подход — чепуха. Где легионы храбрых портняжек? С батареями швейных машинок? Разработать алгоритм, установить каждому провайдеру «робота» — пусть сам отслеживает критические пики на стадии формирования. И гасит из брандспойта.
Наши потуги — что мертвому припарки.