Рисунок у меня. Встаю, подхожу к холодному тихому огню.

– Спасибо, Владыка! Спасибо за все! Саше… Передай…

Договорить не успеваю – бумага вспыхивает сразу, со всех концов. Чернобородое лицо корчится, щурит глаза…

* * *

…Грязный окровавленный снег, догорающие доски, мертвая рука Игоря, сжимающая бесполезный пистолет…

Боль.

Никогда не думала, что может быть так больно.

До листка, проклятого листка – всего полшага. Чуть сдвинуть локоть, протянуть руку…

Если бы у меня была зажигалка! Почему у меня нет зажигалки! Почему?..

 

Нам.

Здесь.

Жить…

 
КОНЕЦ

Март 1995 – июль 1998 г.г.