Рисунок у меня. Встаю, подхожу к холодному тихому огню.
– Спасибо, Владыка! Спасибо за все! Саше… Передай…
Договорить не успеваю – бумага вспыхивает сразу, со всех концов. Чернобородое лицо корчится, щурит глаза…
* * *
…Грязный окровавленный снег, догорающие доски, мертвая рука Игоря, сжимающая бесполезный пистолет…
Боль.
Никогда не думала, что может быть так больно.
До листка, проклятого листка – всего полшага. Чуть сдвинуть локоть, протянуть руку…
Если бы у меня была зажигалка! Почему у меня нет зажигалки! Почему?..
Нам.
Здесь.
Жить…
КОНЕЦ
Март 1995 – июль 1998 г.г.